Que suerte la del poeta que puede decir lo que piensa de una manera "suave", como con suavizante. Lo hace de una forma que si se le permite estar loco, incomodar. Aunque sea espantoso está permitido, o en todo caso uno no entiende y listo. A otra cosa mariposa.
En cambio nosotros los mortales no sabemos como decir de forma artística que si nos quedamos en estado de contemplación recibiendo la información del otro solo pasaríamos del fuego al hielo en un constante infinito. ¿Como hará el poeta para decir que si uno logra estar en el presente, todo el resto es pasado y por lo tanto historia antigua que no hará más que hacernos vivir en en presente el pasado una y otra vez? Y si no lo vivimos por lo menos lo vamos a estar viendo como una película infinita, y ahora pienso: ¿podemos entender una película que ya dejamos atrás?
Estaría piola acompañar este momento con una birrita. ¿No? Como si uno puede escribir más canchero, así como piña iría todo. Un fasito, tranca como para no quedar colgado. ¿Pero qué este momento necesitaría de todo eso? Si este es el momento de decir. ¿Sería hacerse el gil? Y que loco porque pareciera que solo la mención ya es esquivar la escritura...así que tratemos de retomar la linea de pensamiento. En el baño mientras me secaba el pelo pensaba que de alguna manera el otro se integra, digo que de alguna forma mantiene su unión atómica por llamarlo de alguna forma. En algún punto de su estructura se ama, logra una relación amorosa en sí mismo. Algo debe amar para existir, o en algún momento lo hizo y está en su memoria, y la memoria también es un lugar (y otra vez la cosas comienzan a hablarme, en este caso la ventana me dice que siga y se excita al saber que lo hago, pero no puedo quedarme hablando con ella de lo que pienso que me dice y lo que me pasa. No quiero en realidad y pienso si no estará ahí el nudo. En un mundo inexplicable: ¿Por que la ventana es menos que una persona? Si ambos son igual de extraños para mi. Siempre en un punto termino por no entender a ninguna de los dos. Pienso que debería cerrar este paréntesis porque ya está, porque las reglas y que se yo, pero resulta que este desvío parece más bien un atajo fantástico. Lastima no ser poeta para decirlo bien lindo...). ¿Donde había dejado? En realidad se abrieron dos caminos, (que raro...) el del lugar de la memoria y la charla con la ventana, pero que si vamos al caso se juntan ya que podemos decir que el otro y la ventana pueden tener memoria. Si tienen memoria, y nosotros solo podemos entender el idioma que conocemos y de lo que queremos hablar es de amor, de esa fusión inexplicable, y como para poder entender habría que SER, solo podríamos "hablar" de amor estando y siendo el amor. Sería como un estado de locura total. "hablar" con la ventana y con todo. ¿Pero de qué hablaríamos? No hay nada de que hablar. Simplemente se sentiría, porque si nos ponemos a hablar, lo que se dice hablar, estaríamos en el tiempo, y en el tiempo pasan boludeces, cosas sin sentido mientras buscamos la vuelta para volver al amor, a esa "charla" sin tiempo. Y entonces me doy cuenta que estoy afuera, del lado del no-amor, del lado del tiempo, y si un otro me contempla y me escucha, (o me lee) sabrá, como yo lo se ahora, que soy el pasado. Soy lo que no soy, lo que ya no está, lo que no quiero ser. ¿Y ahora? ¿Que hago con esto? Espero el futuro. Un futuro que acaba de llegar. Entonces espero otro futuro diferente a todos los que están llegando. Futuros falsos. Entonces el tiempo no existe. El tiempo es un estado de conciencia, que puede estar adelante, atrás o acá. Puede estar en vos. Ahí en esa sincronicidad que me empecino en encontrar afuera cuando acabo de decir que esa sincronización es resultado de un estado de conciencia. Y que debería ser con vos o con la ventana.
Lástima no ser poeta para poder decir toda esta maraña de una manera más bella.
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